l'Epitomatore (che si scrive SEMPRE con la "L" piccola e la "E" grande) è vivo. E questa è già una notizia, dal momento che la mia estate solinga in terra patria è cominciata con una doppia estrazione di denti del giudizio che se ne stavano uno sopra l'altro. Extradentizione, dicono: avevo 33 denti, ora 31. Il prosieguo non è stato migliore: pochissimo mare, niente viaggi, un po' di studio e pensieri di morte dovuti alla magnifica atmosfera di quella città che piace tanto ai "regnicoli" (termine con cui i Triestini designano chiunque sia nato di là dall'Isonzo). Pare ieri che varcavo la soglia di casa dopo quattro mesi di assenza con un cappello di paglia in testa e una compagnia delle migliori che si possano immaginare: Mastrocarpaccio, Sabbia, Beppe Cataudo, Biax. Funari no. Funari puzza. Per fortuna, dopo tre settimane di dentisti-parenti-dentisti-prof. sessantottini amici dei miei con cui intavolare una supposta guerra generazionale verbale (dopo parecchi bicchieri di buon vino -almeno quello), è giunto il momento di lasciare il confine orientale, la benzina agevolata e le sigarette a metà prezzo. Sono andato a Verona, tanto per dire che almeno da qualche parte sono stato e ho incrociato dietro al Duomo un vicolo che mi ha messo un po' di malinconia. Ma per fortuna c'era l'Epitomatrice, che è forse la cosa più meravigliosa che esista su questa terra. Naturalmente, non ho guardato internet in quei giorni e così con l'Epitomatrice abbiamo passato i pomeriggi a spremere le meningi (lei, non io) per farci venire in mente un posto in cui fare un aperitivo senza dover vendere un rene. Tornato a Bologna, prima cosa che vedo su internet: il post del D'Iseppi. In questi giorni incombono impegni pressanti come, in ordine di importanza: il Fantacalcio, la scelta degli spettacoli da portare in scena con la compagnia e un esame di storia della lingua greca da preparare interamente entro il 9 di Settembre.
Mi mancate tutti, mi mancate tanto. Il Funari no. Il Funari puzza.
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